Primavera

Cecília Meireles

A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba

 seu nome, nem acredite no calendário, nem possua

jardim para recebê-la. A inclinação do sol vai

marcando outras sombras; e os habitantes da mata,

 essas criaturas naturais que ainda circulam pelo ar

 e pelo chão, começam a preparar sua vida para a

primavera que chega.

Finos clarins que não ouvimos devem soar por

dentro da terra, nesse mundo confidencial das raízes,

 — e arautos sutis acordarão as cores e os perfumes e

 a alegria de nascer, no espírito das flores.

Há bosques de rododendros que eram verdes e já

 estão todos cor-de-rosa, como os palácios de Jeipur.

 Vozes novas de passarinhos começam a ensaiar as árias tradicionais de sua nação. Pequenas borboletas brancas

 e amarelas apressam-se pelos ares, — e certamente

 conversam: mas tão baixinho que não se entende.

Oh! Primaveras distantes, depois do branco e deserto

inverno, quando as amendoeiras inauguram suas flores, alegremente, e todos os olhos procuram pelo céu o

primeiro raio de sol.

Esta é uma primavera diferente, com as matas intactas,

 as árvores cobertas de folhas, — e só os poetas, entre

os humanos, sabem que uma Deusa chega, coroada de

 flores, com vestidos bordados de flores, com os braços

carregados de flores, e vem dançar neste mundo cálido,

de incessante luz.

Mas é certo que a primavera chega. É certo que a vida

não se esquece, e a terra maternalmente se enfeita para

as festas da sua perpetuação.

Algum dia, talvez, nada mais vai ser assim. Algum dia,

 talvez, os homens terão a primavera que desejarem,

no momento que quiserem, independentes deste ritmo,

desta ordem, deste movimento do céu. E os pássaros

 serão outros, com outros cantos e outros hábitos, —

e os ouvidos que por acaso os ouvirem não terão nada

mais com tudo aquilo que, outrora se entendeu e amou.

Enquanto há primavera, esta primavera natural, prestemos

 atenção ao sussurro dos passarinhos novos, que dão

 beijinhos para o ar azul. Escutemos estas vozes que

andam nas árvores, caminhemos por estas estradas

que ainda conservam seus sentimentos antigos:

lentamente estão sendo tecidos os manacás roxos e

brancos; e a eufórbia se vai tornando pulquérrima,

em cada coroa vermelha que desdobra. Os casulos

brancos das gardênias ainda estão sendo enrolados

 em redor do perfume. E flores agrestes acordam com

 suas roupas de chita multicor.

Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser

 lançado ao vento, — por fidelidade à obscura semente,

ao que vem, na rotação da eternidade. Saudemos a

primavera, dona da vida — e efêmera.

Texto extraído do livro "Cecília Meireles - Obra em Prosa - Volume 1", Editora Nova Fronteira - Rio de Janeiro, 1998, pág. 366.